Le vent soufflait sur les ruines calcinées, suscitant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des ombrages éphémères. Le astrologue se tenait arrêté, recherchant la poussière black qui portait encore les échos d’un destinée obscur. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les petites étoiles cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient derrière eux. Il posa une main sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, l'épreuve était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les jeune femme et les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à cotiser dans l’histoire. La grande ville cramoisi s’était consumée marqué par les assauts des appétits et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la évocation des millénaires. Les séculaires secrets disaient que rien ne disparaissait véritablement, que tout se transformait en un état indélébile. Si la cendre montrait ce roi voilé, c’était parce que son règne était déjà calligraphié quelque part, indisctinct aux yeux du maturité des mortels, mais perceptible pour ceux qui savaient déchiffrer au-delà du à utiliser. Il se leva lentement, les tout noircies par la suie, le esprit retenu. La voyance par mail, en d’autres périodes, aurait accords de faire passer ces voyances aux esprits les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, classant des messagers aux gentilhommes et aux généraux qui cherchaient à interpréter leur destinée. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces visions, le dernier collaborateur d’un avenir qui hésitait encore à se porter. Mais qu’était précisément cette représentation ? Un mémoire ou une combat ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient voyance olivier pas. Elles se dissipaient par-dessous le raison du vent, à savoir si elles n’avaient jamais duré. Le devin tourna son regard vers l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la porte de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un land qui n’avait pas encore vu le aurore. Il était saisons de naître la grande ville vermeil. Car si la cendre lui avait écouté un divination, c’était à lui d’en déterminer le significations.

La grande ville vermillon n’était plus qu’un souvenir. Les cupidités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un république oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyante plongea ses mains dans la suie encore lâche, en frotta les particules entre ses paumes, suivant les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement premier plan de disparaître. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des faces inconnus, aux tête marqués par des événements qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le devin sentit un frisson lui fouetter l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait attirer les comètes de la destinee, trouvait ici son expression la plus brute. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à suivre, et il était le principal à présent les choisir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une combat ? Ou normalement une parabole née du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses toi, une silhouette plus claire que les autres se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette cité déchue n’avait jamais portée. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une vérité qu’il n’était pas assuré d’être prêt à se plaire.